Nemmeno l’onda avrebbe saputo fermare

Il malinconico orizzonte del cavalcarla

E la notte, amico mio, scivolava via ubriaca

amante volgarmente protesa alle nuvole

per quant’è vasto questo sasso d’universo.

Nulla più importante dell’attimo,

l’iride che per tagliente frenesia

frazionava l’istante in parti diseguali

ché diversa era la profondità da colmare.

Nemmeno l’onda.

Quanto poi dovette inoltrarsi il passo

Nella metafora dei fili che guidano i gesti

Impressi a indelebile memoria

Nello squadrismo osceno

Della buona maniera.

Esser pazzi, esser liberi.

La nota dissonante

Sol perché l’orchestra intera deviasse

Per il tutto ridere dei capelli del direttore

Sfibrati da vibranti pugni sul cuore

in virtù della parola d'odio paterno

Che significò conformità all’aspettativa

Dell’essere l’adulto che il bambino

Sogna di realizzare.

Per quanto asini che si pestano la coda

Il malinconico orizzonte del cavalcare l’onda

Fu la scintilla negli occhi

Quando smettesti l’abito elefantiaco

E per quella scintilla

Per quella scintilla

Ancora ti amo.

-Icmar

“Dì quante lune impossibili a contarsi

consumando pasti Ti sono corse veloci davanti,

prova a ripercorrere il meccanico perpetuarsi dei gesti

così racchiuso in tanti espliciti rimorsi dai modi gentili.

La medesima postura scandita dai secoli

che stanno dietro la dignità del vivere.

I Volti carpiti e rimodellati durante risapute pause

sempre più somigliano a indecorose matite spuntate

cui manca la forza di nuocere al bianco foglio.

Volti di individui ordinatamente sommessi

come voci che raccontano ruoli

tratti da sceneggiature incompiute.

Degli Alberi forti che erano

solo le foglie e pochi rami secchi al suolo

residuano,

appassiti gerarchi che hanno fallito

l’appuntamento con la seduzione più autentica

dell’amore supino tatuato lungo la via dell’oblio.

Eppure ridono.

Ricordi il gioco?

Due labbra che corrono finché c’è musica

Attorno a una sola lingua da conquistare

E poi il silenzio

Il morso più lesto

Gli sguardi

Il vento.

Adesso che il grano divora la mela

Lo ricordi

Il gioco?

In sogno

Livellati su un invidiato orizzonte

Mare e cielo e sono così belli

Che in certe notti di sordità

Puoi sentirli gridare

Neutre pulsioni

Di schiuma e nuvola.

Quando so che il naso beve vino

Da diciassette monete

Ed ascolta ridendo

Gli occhi morbidi della malinconia

Allora penso sia cenere di mondo

Chiusa in una stanza senza porte

Dove i vecchi hanno tutti lo stesso volto

Distribuito in numero pari

Uno per ogni tavolo

Immobile.

Attimi in cui…

Insopportabili

Un piede a sei unghie

E un gomito e un polso

Sottopelle

Disegnano

L’energia

Di un sepolto spirito

L’adolescenza

Che nel giorno assolato

Della rivalsa d’ogni granello di polvere

È spazzata via dal pensiero.

-Icmar

Guardo al fondo di un bicchiere e ho le mani nere

Dalla conta delle dita sottraggo l’indice

Lo ripongo in un guanto e lo do in pasto ai pesci,

l’alba che riposa in te piccola luce

dalla conta delle dita sottrae l’anulare

lo ripone in giardino nascosto tra le foglie

in pasto alle formiche

in pasto ai sogni

nuovamente il mio turno

dalla conta delle dita sottraggo il medio,

un morbido distacco in attesa di estremi

che come cani o cerniere o denti

accorrano neutrali a spartirselo.

Dalla conta delle dita sottraggo il mignolo

Ne faccio un anello stretto al pollice

E rivendico l’appartenenza alla vita

Opponendolo teso verso una platea

Di occhi storditi e bocche incustodite

Così che da ogni goccia di sangue

Germogli il sinonimo di generazione

Perché se il verbo è azione sostantivante

queste parole inusuali amano

Immuni al candore

Più dell’amore stesso.

-Icmar

P.S.

il titolo del post è un tributo a un recente ridere,

l'animo è lieto, l'amico è grato.

Talvolta penso che gli angeli abbiano braccia forti

Per sostenere il mondo

E labbra sottili per parlarne il meno possibile

Talvolta penso che non siano in grado di volare

E precipitino sul mondo appena nati

Attraversandolo di continuo

Talvolta penso che un cantastorie ci metta la vista

E il suo pubblico l’immaginazione

Che questa città non esista affatto

Che quella bomba non sia mai esplosa

Che Dio sia un Demone muto

Che di tutte le ferite

L’occhio sia la più dolorosa

Che quando viso duro di donna

Grigio cenere sotto alle macerie

Dodici anni tra le palle del milite

Morta

Il sogno si rivela per quello che è

E non c’è balestra e bilancia

Ma solo inascoltata vergogna.

Come quando l’incanto di una bolla ingoia i riflessi

Come quando la notte si fa stella nel buio immobile

Come quando il peso dell’anima muta in ribellione

E tutto il tempo è proprietà dell’affanno

Del correre appresso ai tetti di amianto

Ai desideri di ragazzo vergine

A quell’unico grande rimpianto.

Come e più di ogni occasione spesa ad occhi chiusi

Specchiatesi pupille e umide grida

La malinconia che ride, la felicità fragile

Fatta dei fili di seta della povertà.

È il sogno che attraversa il pelo

Scolora la porpora dell’innocenza

E scivola ignaro sui fianchi

Inondando le ombre

Tra i solchi dell’età.

Come quando caddi bambino

E mi capitò d’esser adulto

Ospite di un panno morbido

Ancora in lacrime

Nave alla deriva

Tra i capricci della vita.

-Icmar